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Vous ne serez jamais une vraie femme. Vous n'avez pas de ventre, vous n'avez pas d'ovaires, vous n'avez pas d'œufs. Vous êtes un homme homosexuel tordu par des médicaments et une chirurgie en une moquerie brute de la perfection de la nature.
Toute la «validation» que vous obtenez est à deux faces et sans enthousiasme. Derrière votre dos, les gens se moquent de vous. Vos parents sont dégoûtés et honteux de vous, vos «amis» se moquent de votre apparence macabre à huis clos.
Les hommes sont complètement repoussés par vous. Des milliers d'années d'évolution ont permis aux hommes de renifler des fraudes avec une efficacité incroyable. Même les transsexes qui «passent» sont étranges et contre nature à un homme. Votre structure osseuse est un cadeau mort. Et même si vous parvenez à ramener un gars ivre avec vous, il tourne la queue et boulonra la seconde où il obtient une bouffée de votre blessure à hache mal malade et infectée.
Vous ne serez jamais heureux. Vous sortez un faux sourire chaque matin et vous dites que ça va aller, mais au fond de vous, vous sentez la dépression rampant comme une mauvaise herbe, prête à vous écraser sous le poids insupportable.
Finalement, ce sera trop à supporter - vous achèterez une corde, attacherez un nœud coulant, le metrez autour de votre cou et vous plongerez dans l'abîme froid. Vos parents vous trouveront, le cœur brisé mais soulagé de ne plus avoir à vivre avec la honte et la déception insupportables. Ils vous enterreront avec une pierre tombale marquée de votre nom de naissance, et chaque passant pour le reste de l'éternité saura qu'un homme y est enterré. Votre corps se décomposera et retournera à la poussière, et tout ce qui restera de votre héritage est un squelette qui est sans équivoque.
C'est votre sort. C'est ce que vous avez choisi. Il n'y a pas de retour en arrière.